Пегаса ё*нутый копытом,
Нет, чтобы жить - творит поэт.
Разбитым заслонясь корытом,
Не отлучаясь в туалет.

Лишь на бумаге существуя,
Пылает светочь - не коптит.
От жизни получая *** -
"За жизнь" душа его болит...

А где-то водка, где-то девы...
А где-то кокс и ганджюбас.
И все зовут поэта: "где Вы?"
А он всё пишет, *******!

Стихи, стишки. На кой - не ясно...
Окстись, поэт! Забей! Проснись!
Проснулся? Всё вокруг ужасно?
Имею новость - это жизнь!